Non c’è speranza.
Non è ammessa.
Non si spera nulla guardando un’opera d’arte.
È solamente un nulla che si racconta.
Un nulla di cui si guarda con pietà
l’errare del suo esistere.

Ricordo a me stesso di non cedere
all’illusione dell’illusione,
a questo gioco di riflessi,
a guardare il piegarsi della realtà
in essa stessa.

Rimaniamo fedeli all’ordine logico, mi dico,
alla dismetrica perfezione,
a questa inutile, indimostrabile noia.

Ora mi solleva dire addio al mondo.
Sto nel foro di M87.
Sto in un luogo che non giudica me.
Giudica sé stesso per quel che è.
Non è il mio Dio.
E io sono solo la mia vertigine.

Federico Branchetti